Porque dicen que nunca hablo de Úbeda (y es verdad)

Nunca conté mis raíces,
pero pasa lo que pasa.
Borrón y cal. Cicatrices
avinagrando mi casa.

La plaza de Andalucía
era en mi memoria un lienzo.
Hoy huele a melancolía
de San Pedro y San Lorenzo.

Desde la Venta Juanillo
al cerro de la Atalaya,
mi corazón de pardillo
sospira por las morallas

Malditos conservadores
que no conservan un pijo,
ni un álamo... Desertores
de mis padres, de sus hijos.

Mágina, la bien plantada,
no te suicides en vida.
No consientas alcaldadas,
no olvides ni a quien te olvida.

Mi canto no es forastero:
si vuelvo tanto y tan poco,
es porque y no quiero
volver a volverme loco.

Modere el grajo el regüeldo,
nuestras torres de marfil
sólo se ponen de acuerdo
con andrajos y alcaucil.

Patriotos de patria chica,
talibanes en formol,
amotos de pica pica,
no puedol, ¡ay Condemol!

Podan laurel con cemento,
desertizan olivar,
pagodan aparcamientos
a quien no quiere aparcar.

Por no mentar las pateras
que mendigan aceituna:
entre todas las banderas
otra es peor que ninguna.

Me han dicho que al arquitecto
no le disgusta mi trova.
Pues bien, rompa el palimpsesto,
doctor, y serás mi andoba.

Cuna, incunable, ubedí,
mundo mundial de la UNESCO.
Los barandas, hoy, aquí
fardan con tinta de cuesco.

Progreso, bárbaro potro
de Bill Gates contra natura.
Oiganme ustedes vosotros,
los cerros son mi cultura.

Dirán que es una orquestada
campaña de mano izquierda.
Mi lema es: menos es nada.
Gora Úbeda, manque pierda.

Den la cara, no la jeta.
Desgrávennos tanto agravio.
Rectificar, don Mendieta,
es noble oficio de sabios.

Un patrimonio tan rico
no es cosa de tú y de yo.
Hasta fray Antonio Vico
hubiera gritado ¡no!

Porque en tiempos impacientes
los frenos frenan tan mal
que por decir lo evidente
te pueden evidenciar.

Comprendan que es un atraco
racionarle ochíos y miel
al Sir Jinete Polaco,
tan nuestro, tan mío, tan de él.

Porque viajar y leer
al edil más trabucaire
le ayudará a comprender
malos vientos, buenos aires.

Juan de Yepes de la Cruz,
chiste de Lepe y Cazalla.
Sombra y raya, triste luz,
gente decente, morralla.

Los rojos éramos malos
y el general Saro bueno.
Qué trampantojo, ¿lo cuálo?
Carnicerito y veneno.

Troley Linares Baeza,
plaza Vázquez de Molina,
faltan cañas de cerveza,
sobran chulos de piscina.

La Rúa rima con sobre
con púa de mi sonanta
la Soledad con el pobre
San Millán que la levanta.

Abriles naranjo en flor,
zangalitrón, pibe y viejo
Merry Young, Juanjo, alcanfor,
Chispa, Rufino, cangrejo.

Y mi Paseo del Mercao...
tal como las cosas van,
quitarán a mi cuñao
y pondrán a Supermán.

Sin ignorar que mi pluma
fuye transhumedizada,
que resta dice quien suma
ceros en la madrugada.

Igual que desde New York
blasfema Muñoz Molina,
no ha de faltaros la voz,
con flema, made in Sabina.